Смотрящий - 1

[felinariy]

Авторы:  Таэ Серая Птица и  Тай Вэрден
Жанр: мистика, АУ, драма
Тип: слэш
Рейтинг: R (?)
Предупреждения: очередная вампирская сага? Почему бы и нет?

Глава первая

Груп­па под­рос­тков, шум­но об­суждая толь­ко что прос­мотрен­ный фильм, вы­вали­лась из за­ла ки­ноте­ат­ра.
— А мне не пон­ра­вилось на­чало! Ба­наль­щи­на ка­кая-то, вро­де как се­мей­ную ки­нох­ро­нику пос­мотрел, — го­рячил­ся Сти­вен, приз­нанный оп­по­нент во­жака этой мо­лодеж­ной стай­ки. — Но ко­нец хо­роший.
Маль­чиш­ки зас­ме­ялись: ко­нец у трил­ле­ра был в ду­хе «Сай­лент Хилл», сов­сем не хо­роший, и да­же на­мека­ющий на про­дол­же­ние кош­ма­ра.
— Ну, то есть, пло­хой ко­нец, — не сту­шевал­ся Стив, — Но на­чало!..
Не­ожи­дан­но за их спи­нами проз­ву­чал нас­мешли­вый вкрад­чи­вый го­лос:
— А вы не за­меча­ли, юно­ша, что все страш­ные ис­то­рии с пло­хим кон­цом на­чина­ют­ся имен­но так вот ба­наль­но? Нап­ри­мер, с по­хода с друзь­ями в ки­но?
Стив и ос­таль­ные на­чали ог­ля­дывать­ся. Кто-то прис­вис­тнул: по­зади них сто­ял са­мый на­тураль­ный граф Дра­кула. Толь­ко не тот, ка­ким его изоб­ра­жа­ют на кар­тинках, а слов­но бы со­шед­ший с эк­ра­на ле­ген­дарно­го «Дра­кулы Брэ­ма Сто­кера» Френ­си­са Фор­да Коп­по­лы. Эле­ган­тный кос­тюм из тем­но-се­рого шел­ка, длин­ные ло­коны цве­та во­роно­ва кры­ла, свер­ка­ющая брил­ли­ан­та­ми бу­лав­ка на шей­ном плат­ке. Но боль­ше все­го Сти­вена по­разил вы­сокий ци­линдр, ко­торый нез­на­комец дер­жал в ру­ке. И бо­тин­ки.
— Вау! Вот это при­кид! Кос­плей? — за­ин­те­ресо­ван­но за­гал­де­ли ре­бята. Нез­на­комец улыб­нулся, де­монс­три­руя иде­аль­ный вам­пир­ский при­кус с длин­ны­ми, бе­лос­нежны­ми клы­ками.
— Ра­бота. Рек­ла­мирую оче­ред­ную вам­пир­скую са­гу. На­чина­ет­ся со втор­ни­ка. При­ходи­те, бу­дет скид­ка по кар­точкам, — муж­чи­на раз­да­вал уже всем же­ла­ющим плот­ные пря­мо­уголь­нич­ки про­мо-карт, яр­ко и без­вкус­но рас­кра­шен­ных в чер­ный и алый, с не­лепы­ми жел­ты­ми и зе­лены­ми бук­ва­ми го­тичес­ко­го шриф­та. Стив не стал тя­нуть­ся: на по­доб­ный шир­потреб он хо­дил ис­клю­читель­но ред­ко, и толь­ко ес­ли во­лок­ли за ком­па­нию. Как и се­год­ня.
— А что же вы?
Юно­ша вздрог­нул: за­думав­шись, он не за­метил, ког­да про­мо­утер ус­пел так близ­ко к не­му по­дой­ти. По­качал го­ловой, твер­до от­ве­тив:
— Спа­сибо, нет, с ме­ня хва­тило «Twightlight»*. Боль­ше я на та­кой бред не хо­док.
Муж­чи­на с па­ру се­кунд смот­рел ему в гла­за, по­том рас­сме­ял­ся:
— Вы мне нра­витесь, су­дарь. Пох­валь­ное стрем­ле­ние к хо­роше­му. Что же вы за­были здесь се­год­ня?
— Ком­па­нию, — бур­кнул Стив. Ему сов­сем не пон­ра­вил­ся взгляд про­мо­уте­ра. Он был очень жес­ткий, но, од­новре­мен­но, и вкрад­чи­вый, изу­ча­ющий, хо­лод­ный. Гла­за нез­на­ком­ца за­тяги­вали, как омут.
— О! Яс­но. Что ж, су­дарь, поз­воль­те от­кла­нять­ся, ме­ня ждет ра­бота, — ус­мехнул­ся нез­на­комец, раз­вернул­ся и мгно­вен­но сме­шал­ся с тол­пой. Стив толь­ко че­рез нес­коль­ко ми­нут по­нял, что так и не рас­смот­рел, ка­кого цве­та бы­ли гла­за это­го че­лове­ка, хо­тя пя­лил­ся в них со­вер­шенно не­веж­ли­во ми­нут пять.
— Что этот чу­вак от те­бя хо­тел? — на вы­ходе Сти­ва ткнул в бок лок­тем его ста­рый при­ятель, ра­ди ко­торо­го он и по­шел на се­анс, Дэ­нис.
— Да ни­чего. Спро­сил, по­чему я не взял кар­точку.
— Ты не пой­дешь на «Кро­вавый пир»? — уди­вил­ся Дэн.
Стив толь­ко гла­за за­катил:
— Я же го­ворил: на та­кую па­кость мне жал­ко тра­тить да­же бакс.
— Лад­но-лад­но, — при­мири­тель­но под­нял ру­ки Дэн, — твое пра­во. Идешь в Мак?
— Нет, я обе­щал прий­ти до­мой и по­мочь от­цу с по­чин­кой на­шего до­ходя­ги.
— Окей, уви­дим­ся в по­недель­ник, — Дэ­нис мах­нул ему ру­кой и при­бавил ша­гу, на­гоняя ушед­шую впе­ред ком­па­нию.
Стив вздох­нул. Ни­чего он не обе­щал, тем бо­лее, суб­бо­та, отец, ско­рее все­го, сно­ва на­дира­ет­ся пи­вом где-ни­будь в ба­ре на Джей­мсон-стрит, мать бу­дет пи­лить за пот­ра­чен­ные на ки­но вре­мя и день­ги, хо­тя пос­ледние бы­ли лич­ны­ми за­работ­ка­ми Сти­ва. Хо­телось под­нять во­рот кур­тки, чтоб про­моз­глый ве­тер с за­лива, здесь, на на­береж­ной, еще бо­лее рез­кий и от­четли­во-осен­ний, не за­дувал за ши­ворот, и нес­пешно про­гулять­ся по ули­цам. Толь­ко не в тол­пе. Ес­ли свер­нуть с Ай­риш-кей на Эдис­сон-стрит, че­рез па­ру квар­та­лов мож­но доб­рать­ся до ти­хих и по­лутем­ных пе­ре­ул­ков ста­рого го­рода. В этот час там пус­то: доб­ро­поря­доч­ные го­рожа­не уже лег­ли, а мо­лодежь еще ту­су­ет­ся в цен­тре.
Стив под­нял го­лову, гля­дя на яр­ко ос­ве­щен­ный ци­фер­блат ста­рого си­ти-хол­ла. Узор­ча­тые чу­гун­ные стрел­ки по­казы­вали поч­ти по­лови­ну две­над­ца­того. Юно­ша все-та­ки под­нял во­рот­ник и свер­нул на уз­кую Эдис­сон-стрит, зас­тро­ен­ную ста­рин­ны­ми до­ход­ны­ми до­мами, ла­воч­ки на пер­вых эта­жах ко­торых дав­но прев­ра­тились в рес­пекта­бель­ные бу­тики, сей­час зак­ры­тые, а са­ми до­ма бы­ли от­рестав­ри­рова­ны и счи­тались ис­то­ричес­ким ар­хи­тек­турным ан­сам­блем.
Стив брел мед­ленно, пи­ная по­пав­шу­юся под но­ги проб­ку от пи­ва, не ду­мая ни о чем. Так что поч­ти вздрог­нул, ус­лы­шав смут­но зна­комый го­лос:
— Ос­то­рож­нее, су­дарь, вы же не хо­тите вре­зать­ся в ме­ня?
Он под­нял го­лову и за­мер, оша­рашен­но раз­гля­дывая да­веш­не­го про­мо­уте­ра. Без кос­тю­ма Дра­кулы тот выг­ля­дел… все рав­но гра­фом, по мень­шей ме­ре. Стив оце­нил стиль­ные тем­но-си­ние джин­сы, ко­жаный ко­рот­кий тренч и на­чищен­ные до зер­каль­но­го блес­ка бо­тин­ки, по­том спох­ва­тил­ся, что без­застен­чи­во раз­гля­дыва­ет со­вер­шенно нез­на­комо­го муж­чи­ну в без­людном пе­ре­ул­ке, и пок­раснел.
— П-прос­ти­те, я за­думал­ся.
— Ни­чего, бы­ва­ет, — дру­желюб­но ус­мехнул­ся «граф», но отой­ти с до­роги от­че­го-то не спе­шил.
Мол­ча­ние за­тяги­валось.
— Эм-м-м… — на­рушил его Стив, — а за­чем вы раз­го­вари­ва­ете, как тог­да?
— Что? — кра­сивая, гус­тая чер­ная бровь при­под­ня­лась в удив­ле­нии.
— Ну, со вся­кими эти­ми «су­дарь», и все та­кое… — юно­ша ра­зоз­лился на се­бя за то, что мям­лит, как маль­чиш­ка, и гру­бова­то за­кон­чил: — И во­об­ще, на «вы»?** Не ка­жет­ся, что это глу­по?
— Пред­ла­га­ешь пе­рей­ти на «ты»? — в го­лосе муж­чи­ны от­кро­вен­но заз­ву­чала нас­мешка, — Бо­юсь, ес­ли я приг­ла­шу те­бя в бар, вы­пить бру­дер­шафт, те­бя ту­да не пус­тят.
— Мне уже во­сем­надцать! — вски­нул­ся Стив.
— А спир­тное в ва­шей стра­не про­да­ют с двад­ца­ти од­но­го, ес­ли я не оши­ба­юсь, — фыр­кнул муж­чи­на.
— А… ну, да, — Сти­вен сту­шевал­ся и пос­та­рал­ся как мож­но не­зави­симей по­жать пле­чами, — Но я все рав­но не бу­ду пить спир­тное.
— Что, отец-ал­ко­голик сов­сем дос­тал? — вкрад­чи­во за­метил «граф».
Юно­ша скри­вил гу­бы, раз­дра­жен­но от­ки­дывая с глаз рас­трё­пан­ную вет­ром ру­сую чел­ку, бур­кнул:
— Да… — и по­ражен­но за­мер. А по­том изум­ленно вски­нул го­лову: — А вы от­ку­да…
Пе­ре­улок пе­ред ним был пуст.

Как он доб­рался до­мой, Сти­вен не пом­нил со­вер­шенно. Ког­да зах­лопнул за со­бой дверь, не осо­бо за­ботясь, ус­лы­шит ли мать гро­хот, сер­дце ко­лоти­лось в реб­ра, как су­мас­шедшее. Су­дя по все­му, весь неб­лизкий путь он про­делал бе­гом. Мать ус­лы­шала, из гос­ти­ной пос­лы­шал­ся ее го­лос, но Стив быс­тро прош­мыгнул в свою ком­на­ту и зак­рыл дверь. Рух­нул на кро­вать, не раз­де­ва­ясь, пы­та­ясь со­об­ра­зить: что это бы­ло? Глюк? Чем та­ким он на­дышал­ся в этом ки­ноте­ат­ре? Или в поп­корне был гал­лю­цино­ген? Мож­но, ко­неч­но, поз­во­нить Дэ­ну и спро­сить, а был ли про­мо­утер? Но тот, ско­рее все­го, поп­росту под­ни­мет Сти­ва на смех. Так ни­чего и не ре­шив, Сти­вен встал, раз­делся и лег уже нор­маль­но, уку­тав­шись в оде­яло. Не­замет­но при­шел сон, в ко­тором ему все вре­мя ка­залось, что за ним наб­лю­да­ет очень вни­матель­ный, хо­лод­ный и ос­трый, как лез­вие скаль­пе­ля, взгляд.

Ут­ром Стив уже поч­ти за­был ноч­ное про­ис­шес­твие, да­же нем­но­го пос­ме­ял­ся — хо­роший был фильм, раз так вста­вило, а тот му­жик мог прос­то шаг­нуть в пе­ре­улок и все. За­то эф­фек­тно выш­ло.
Бы­ло вос­кре­сенье, и он мог пот­ра­тить весь день на что угод­но. До­ма си­деть не хо­телось со­вер­шенно, на ки­но тра­тить день­ги — то­же, а вот уви­деть то­го «гра­фа» — еще как. Прос­то что­бы убе­дить­ся в его ре­аль­нос­ти еще раз. Око­ло ки­ноте­ат­ра бы­ло мно­го вы­кину­тых рек­ла­мок, ста­кан­чи­ков, вся­кого цвет­но­го му­сора. Бы­ли и те са­мые кар­точки, под­ни­мать Стив, ко­неч­но, не стал, про­читал с вы­соты сво­его рос­та. Над­пи­си на них не из­ме­нились, все те же жел­то-зе­леные го­тичес­кие бук­вы на чер­но-алом фо­не. Все то же, что он пом­нил. Зна­чит, хо­тя бы од­на де­таль вер­на, а не прис­ни­лась во сне. Он за­мер нап­ро­тив вхо­да в ки­ноте­атр, ме­шая прой­ти зри­телям, но по­чему-то не то­ропясь ми­новать стек­лянные вра­ща­ющи­еся две­ри.
— И что зас­тыл? — нед­ру­желюб­но ряв­кнул кто-то.
Стив пе­редер­нул пле­чами, слов­но оч­нувшись, во­шел внутрь в фойе, пах­ну­щее поп­корном и га­зиров­кой. На уши сра­зу об­ру­шил­ся гул го­лосов, треск касс, хруст и буль­ка­ние. Он ото­шел к ок­ну, ог­ля­дывая по­меще­ние, но вы­соко­го ци­лин­дра ниг­де не бы­ло вид­но, не мель­ка­ли чер­ные куд­ри и кос­плей­ный кос­тюм. Проз­ве­нел зво­нок, опо­вещая о на­чале се­ан­са, тол­па на­чала втя­гивать­ся в две­ри ки­ноза­ла.
«Мо­жет быть, се­год­ня прос­то не его сме­на?», — осе­нило Сти­ва.
Вмес­то Гра­фа Дра­кулы бы­ла ка­кая-то дев­чонка в по­тас­канном бар­хатном платье на об­ру­чах. М-да, не са­мый удач­ный на­ряд, бо­лот­но-зе­леный бар­хат на гру­ди при­поро­шен пуд­рой, осы­пав­шей­ся со щек, тушь по­тек­ла — в фойе бы­ло жар­ко, да еще и на­роду мно­го. Де­вуш­ка ус­та­ло при­села на лав­ку, зад­ра­ла платье, и Стив фыр­кнул: под ним бы­ли меш­ко­ватые шта­ны, из кар­ма­на ко­торых она вы­тащи­ла бу­тыл­ку с во­дой.
— А она кто, не­вес­та Гра­фа или од­на из ки­кимор треть­его пла­на… — про­бор­мо­тал он.
Сто­ять тут прос­то так бы­ло глу­по, при­дет­ся ухо­дить. Он по­думал и рис­кнул по­дой­ти, каш­ля­нул, прив­ле­кая ее вни­мание.
— Прос­ти­те, мисс, а вы не в кур­се, кто ра­ботал про­мо­уте­ром вче­ра?
Де­вица раз­дра­жен­но воз­зри­лась на не­го.
— Я ра­бота­ла, че­го те­бе, па­рень? Кар­ту по­терял?
— Как — вы? — опе­шил Стив. — А тот па­рень во фра­ке и ци­лин­дре? Он встре­тил нас пос­ле ве­чер­не­го се­ан­са.
— Ка­кой еще па­рень? Не знаю ни­како­го пар­ня во фра­ке. Здесь всег­да ра­ботаю я, мо­жет, ты ки­ноте­атр пе­репу­тал?
— А… Стран­но, лад­но. Спа­сибо, мисс.
Те­перь воп­ро­сов ста­ло еще боль­ше. Что это был за Граф? От­ку­да он во­об­ще взял­ся? По­чему по­дошел к ним? И по­том встре­тил­ся на пу­ти Сти­ва… Сле­дил? От­ку­да ему из­вес­тно о том, что отец пь­ет? Бр-р-р, му­раш­ки по те­лу от стран­ностей!
Стив встрях­нул го­ловой и ре­шитель­но нап­ра­вил­ся прочь от ки­ноте­ат­ра. На­до встре­тить­ся с Дэ­нисом и ос­таль­ны­ми, мо­жет, удас­тся их уго­ворить на ка­кое-ни­будь вре­мяп­репро­вож­де­ние без спир­тно­го. Он круп­но сом­не­вал­ся, что удас­тся, это рань­ше по­луча­лось, ког­да они бы­ли млад­ше, ин­те­ресо­вались чем-то, кро­ме те­лочек, вы­пив­ки и си­гарет. Тог­да уда­валось и кни­ги ка­кие-то об­су­дить, и иг­ры, и прос­то по­бол­тать о том, кто о чем меч­та­ет. Стив не ку­рил, пи­тал неп­ри­язнь к вы­пив­ке. И с де­вуш­ка­ми то­же как-то не скла­дыва­лось. Вот с пар­ня­ми… С од­ним кон­крет­ным… Во­об­ще не скла­дыва­лось и не сло­жилось бы ни­ког­да.
Он мол­чал о сво­ей ори­ен­та­ции, как ры­ба. Уз­най отец — при­бил бы, стоп­ро­цен­тно. Да и мать… то­же не пог­ла­дила бы по го­лов­ке, не вста­ла бы на его сто­рону ни-ког-да. И Дэ­нис ему в луч­шем слу­чае бы прос­то вре­зал. Так что Стив мол­чал, прос­то мол­чал, как всег­да. Он в со­вер­шенс­тве это умел, от­малчи­вать­ся. Иног­да хо­телось орать, вып­леснуть из се­бя все, что го­дами ко­пилось в ду­ше. Вык­рикнуть в ли­цо дру­гу, что они не друзья, по­тому что дру­зей не хо­чет­ся це­ловать, про­буя веч­но пот­рескав­ши­еся гу­бы на вкус, не хо­чет­ся встать на ко­лени и от­со­сать, гля­дя в ли­цо. Ни­чего та­кого с друзь­ями не де­ла­ют! Но он пря­тал­ся в свое мол­ча­ние, как в ра­куш­ку.
Стив раз­вернул­ся и за­шагал на на­береж­ную. Толь­ко не на ту, что счи­талась офи­ци­аль­ной, а на ста­рую, за вол­но­резом, про­ход к ко­торой ог­ра­ничи­вала алая стро­итель­ная лен­та, по­ряд­ком за­пылен­ная и пор­ванная. А там заб­рался на пот­рескав­ший­ся бе­тон­ный па­рапет и за­мер, прик­рыв гла­за. Здесь бы­ло ти­хо, хо­тя шум гу­ля­юще­го на­рода, го­лосов и ма­шин, кри­ки ча­ек, де­рущих­ся за бро­шен­ную ре­бен­ком бул­ку до­носи­лись и сю­да.
— Все так пло­хо? — го­лос за спи­ной зас­та­вил вздрог­нуть, Стив ед­ва не по­летел в во­ду.
— А, это сно­ва ты… А ты во­об­ще кто? — Стив уб­рался по­даль­ше от во­ды, па­дать вниз не хо­телось, не­из­вес­тно, что ту­да ски­дыва­ют и сли­ва­ют.
— В смыс­ле — кто? — смеш­ли­во со­щурил­ся Граф, вот толь­ко гла­за… в гла­зах у не­го улыб­ки не бы­ло.
— Зо­вут как, — по­яс­нил Стив. — Толь­ко не го­вори, что Влад, бу­дет во­об­ще не­лепо.
— Да нет, зо­вут ме­ня Ро­ланд, — дер­нул го­ловой, от­ки­дывая ло­кон, муж­чи­на. — Ро­ланд Фер­гюссон.
— Я да­же не знаю, я рад или ра­зоча­рован, — хмык­нул Стив. — Ты ведь так по­хож на нас­то­яще­го вам­пи­ра. А имя для вам­пи­ра ду­рац­кое.
— Вот как? По­хож? — Граф ух­мыль­нул­ся, не раз­жи­мая губ. — По-тво­ему, вам­пи­ры все до еди­ного хо­дят, как ден­ди?
— Нет, прос­то мод­ные вам­пи­ры ро­дились в том ве­ке, ког­да так глу­по де­тей ник­то не на­зывал, — отоз­вался Стив. — Имя у те­бя ста­рин­ное и фран­цуз­ское, граф Ро­ланд, а вот фа­милия не ка­тит на вам­пир­скую и во­об­ще да­леко­вато от Фран­ции. Ви­димо, пред­ки бы­ли аме­рикан­ские пе­ресе­лен­цы или ка­тор­жни­ки из ко­лоний.
— Здесь, ес­ли мне не из­ме­ня­ет па­мять, все бы­ли рань­ше ка­тор­жни­ками из Ста­рого Све­та, — Ро­ланд уг­нездил­ся на па­рапе­те, от­ку­да сов­сем не­дав­но спрыг­нул Стив. — Но кое в чем ты прав, имя у ме­ня в са­мом де­ле фран­цуз­ское, ма­туш­кин «по­дарок». Она ув­ле­калась.
— Кра­сивая ле­ген­да про Ро­лан­да, по­чему б и не впе­чат­лить­ся, — хмык­нул Стив, пос­мотрел на не­бо. — Ско­ро дождь со­берет­ся, на­до от­сю­да уби­рать­ся. Во­нять от во­ды нач­нет, а то еще и всплы­вет ка­кой-ни­будь труп трех­днев­ной дав­ности, как раз раз­ду­ет­ся до нуж­но­го уров­ня мер­зотнос­ти.
— Не лю­бишь ты этот го­род, да? — в го­лосе Гра­фа бы­ло по­нима­ние.
— Ну что вы, граф Ро­ланд, я люб­лю его столь же неж­но, сколь­ко ва­шего тез­ку мав­ры***.
Ро­ланд при­под­нял кра­сиво очер­ченную бровь, умуд­рившись вы­разить этим свое удив­ле­ние и вос­хи­щение на­читан­ностью юно­ши из за­холустья. Да еще и то­го воз­раста, в ко­тором пар­ни обыч­но ду­ма­ют толь­ко об од­ном и од­ним мес­том.
— Я пой­ду, — Стив кив­нул в сто­рону ста­рого ка­фе. — Пе­реси­жу там па­ру ча­сов.
— Поз­воль­те вас угос­тить… ну, хо­тя бы ко­фе и чиз­кей­ком, раз уж мы сош­лись на том, что я не вам­пир, в за­мок не та­щу и ви­но не пред­ла­гаю.
— В ок­ру­ге нет зам­ков, так что та­щить не­куда. Хо­тя по­сидеть при лу­не на кры­ше фа­миль­но­го скле­па бы­ло б за­бав­но. Но от­ку­да там ви­но?
— Те­бе все еще во­сем­надцать, — ух­мыль­нул­ся Граф. Проз­ви­ще, ка­жет­ся, при­лип­ло на­мер­тво, во вся­ком слу­чае, в мыс­лях Сти­ва — точ­но.
— Да, дей­стви­тель­но. А фа­миль­ный фар­фо­ровый сер­виз на кры­шу скле­па вам­пир не по­тащит, по­тому что ки­пяток для чая взять все рав­но не­от­ку­да. А жаль, бы­ло б при­ят­ное раз­но­об­ра­зие. Кста­ти, Граф, по­чему вы, как по­рядоч­ный вам­пир, не рас­сы­па­етесь пеп­лом на днев­ном све­те или, как не­поря­доч­ный, не свер­ка­ете бруль­ян­та­ми и са­моц­ве­тами?
Граф сло­жил­ся по­полам от хо­хота, ед­ва не сва­лив­шись с па­рапе­та в во­ду. Вы­вер­нулся ка­ким-то ко­шачь­им дви­жени­ем, прыг­нул на раз­би­тый ас­фальт.
— Не сто­ит до­верять ки­ноп­ро­мыш­леннос­ти так сле­по, пра­во же. Нас­ме­шили, юно­ша, весь­ма.
— Очень рад, что по­весе­лил. А те­перь ко­фе? На­де­юсь, к кон­цу ста­кана мы ста­нем луч­ши­ми друзь­ями.
В ка­фе по­дава­ли от­кро­вен­ное пой­ло, по­рош­ко­вую дрянь, за­литую ки­пят­ком. Но Стив при­вык к это­му, так что не воз­му­щал­ся. За­то кей­ки бы­ли неп­ло­хими, за них мож­но бы­ло прос­тить и эту дрянь. Граф за­казал се­бе чай.
— Не люб­лю здеш­ний ко­фе, тем бо­лее, та­кой. Зна­ли бы вы, мой юный друг, ка­кой ко­фе ва­рят в од­ной чу­дес­ной ко­фей­не в Ве­не! И я уж мол­чу о Ри­ме и Пра­ге.
— Я бы приг­ла­сил вас в «La Rosa», граф Ро­ланд, но вы не­дос­та­точ­но пре­зен­та­бель­но выг­ля­дите для дан­но­го за­веде­ния, ска­зал Стив, де­монс­тра­тив­но оки­нув взгля­дом его джин­сы, тренч и ок­сфор­ды.
— Да что вы? Тог­да единс­твен­ное, что мне ос­та­ет­ся — это са­мому приг­ла­сить вас ту­да, ска­жем, в сле­ду­ющее вос­кре­сенье, в шесть, — Граф со­щурил гла­за, цвет ко­торых Стив все ни­как не мог рас­смот­реть. Ему они ка­зались то тем­но-си­ними, то чер­ны­ми, а то и зе­лены­ми.
— Я рас­смот­рю воз­можность при­нять ва­ше приг­ла­шение, граф. Хо­тя… Нет, не мо­гу, к со­жале­нию, брил­ли­ан­то­вые за­пон­ки в чис­тке, со­роч­ку все ни­как не пос­ти­ра­ют, а на ру­кав кос­тю­ма я кап­нул с ко­ролев­ской ин­дей­ки бе­лый со­ус.
— Тог­да пред­ла­гаю пе­ренес­ти на­ше ран­де­ву в за­бега­лов­ку «У Мэ­ри». Там, кста­ти, то­же мож­но нап­ро­сить­ся на не­дур­ной эс­прес­со, ес­ли как сле­ду­ет раз­жа­лобить хо­зяй­ку.
Чем-то Граф Сти­ва бе­сил, чем-то пу­гал, нап­ри­мер, ког­да вот так вот улы­бал­ся, свер­ля пар­ня хо­лод­ным взгля­дом. Но еще боль­ше Сти­ву хо­телось раз­га­дать, кто он та­кой.
— В сле­ду­ющее вос­кре­сенье в шесть, я за­пом­ню. А те­перь вы­нуж­ден от­кла­нять­ся.
Ко­фе по­чему-то встал по­перек гор­ла.
— Жаль, но что по­делать, де­ла, я по­нимаю. Уда­чи, Сти­вен, — Ро­ланд кив­нул, от­ло­жив вил­ку, ко­торой ве­ликос­вет­ски ко­вырял свой ку­сок пи­рога, под­нялся, ру­ки не по­дал — чуть скло­нил го­лову, чер­то­ва ма­нер­ная тварь.
Стив убе­жал, нап­ле­вав на дождь и ды­рявые крос­совки, в ко­торых сра­зу зах­лю­пало. Чок­ну­тый ро­левик с при­дуроч­ным име­нем его пу­гал. До ус­рачки. Те­перь еще пу­гало это «ран­де­ву», на ко­торое он, сам то­го не по­няв, под­пи­сал­ся. На­до бы­ло ска­зать, что он в вам­пир­ские иг­ры не иг­ра­ет и лю­бит эль­фов. И был бы у не­го при­дурок с ос­тры­ми уша­ми, ага.
Стив, сос­ре­дото­чен­но ша­гая по лу­жам, нап­ле­вав на про­мок­шие нас­квозь крос­совки, да и все ос­таль­ное, поп­ро­бовал пред­ста­вить се­бе Гра­фа в эль­фячь­ем при­киде, но не выш­ло. Об­раз сте­кал, как ак­ва­рель с мра­мор­ной ста­ту­эт­ки. Вот вам­пир — это да. Ин­те­рес­но, до­рого сто­ит пос­та­вить та­кие зуб­ные им­план­ты? А, кста­ти, он ни ра­зу не ви­дел зу­бов Гра­фа пос­ле той встре­чи в ки­ноте­ат­ре. Улы­бал­ся тот нас­то­ящей вам­пир­ской улы­боч­кой — не раз­жи­мая губ, толь­ко чуть при­под­ни­мая их угол­ки. А ког­да хо­хотал — умуд­рился от­вернуть­ся. Лю­бопытс­тво за­еда­ло.
Стив доб­рался до до­ма, ски­нул нас­квозь про­мок­шую одеж­ду и влез под го­рячий душ. Не за­болеть бы толь­ко. Го­рячая во­да кон­чи­лась слиш­ком уж быс­тро, тру­бы за­сипе­ли свою веч­ную пес­ню обез­во­жива­ния.
— Черт! Не­нави­жу!
Приш­лось вы­лезать и плес­тись в свою ком­на­ту, а там за­капы­вать­ся под оде­яло, что­бы сог­реть­ся и выг­нать из те­ла про­тив­ную дрожь. Стив об­хва­тил се­бя ру­ками за пле­чи, но по­мога­ло это сла­бо. Че­рез ще­ляс­тое ок­но ве­тер про­дувал ком­на­ту сво­бод­но. А где взять день­ги на по­чин­ку? При­дет­ся ра­ботать усер­днее.

Ут­ром он еле под­нялся. Гор­ло пер­ши­ло и дра­ло как наж­да­ком, го­лос си­пел, сле­зились гла­за. Но ес­ли он про­фило­нит хоть день, Кар­трайт вы­кинет его из мас­тер­ской и най­дет ко­го-ни­будь дру­гого по пер­во­му же щел­чку. Мать не за­мед­ли­ла ряв­кнуть, что ес­ли его вы­кинут с ра­боты, до­мой он мо­жет не при­ходить. Стив мол­ча вы­пил еле теп­ло­го чаю и поп­лелся в мас­тер­скую. Ра­бота бы­ла прос­то не­об­хо­дима — отец про­пивал боль­шую часть зар­пла­ты, жить бы­ло ту­по не на что. На ра­боте об этом зна­ли, по­это­му Сти­ва и под­кар­мли­вали, и ста­рались да­вать ра­боты по­мень­ше. Глав­ным бы­ло на гла­за вла­дель­цу мас­тер­ской не по­пасть­ся жу­ющим что-ни­будь или пь­ющим. Или от­ды­ха­ющим. Или каш­ля­ющим.
День про­тянул­ся, как в ту­мане, гор­ло уже не пер­ши­ло — бо­лело и рас­пухло так, что он с тру­дом мог прог­ло­тить па­ру глот­ков во­ды, о еде да­же ре­чи не сто­яло. По-хо­роше­му, ему бы сей­час очень не по­мешал креп­кий ку­риный буль­он или теп­лое мо­локо… Но до­ма бы­ла толь­ко ком­ко­ватая че­чевич­ная ка­ша, и он да­же не стал се­бе нак­ла­дывать, толь­ко на­лил слад­ко­го чаю и ушел на­верх.
Отец явил­ся пь­яным и ре­шил сно­ва по­казать, кто в до­ме хо­зя­ин. По­казы­вал он это прос­то: су­нуть ку­лаком же­не в нос и на­под­дать сы­ну. Пер­вой «под раз­да­чу» по­пала мать, по­лучи­ла свое и от­ва­лила в ван­ную, за­пер­шись там. Две­ри этой ком­на­туш­ки Стив год на­зад под­но­вил сам, ук­ре­пив и пос­та­вив вмес­то хлип­кой ще­кол­ды креп­кий крюк, пет­лю от ко­торо­го прик­ру­тил на­мер­тво. Так что мать, ес­ли бы не ту­пила и сра­зу бе­жала ту­да, впол­не мог­ла бы обой­тись на­зав­тра без блан­ша под гла­зом. Стив выб­рался из ком­на­ты уже тог­да, ког­да отец под­ни­мал­ся по лес­тни­це. Его ша­тало и тряс­ло, тем­пе­рату­ра уг­ро­жа­юще под­полза­ла к от­метке в сто че­тыре гра­дуса****, и оп­ле­уха швыр­ну­ла его на ко­лени. Вер­нее — на сту­пени, где он поп­росту не удер­жался и по­катил­ся вниз. Даль­ше сквозь пе­лену пе­ред гла­зами и ог­лу­ша­ющую боль он ус­лы­шал ка­кое-то то ли ры­чание, то ли ши­пение. Но ра­зоб­рать ни­чего не су­мел, при по­пыт­ке сфо­куси­ровать взгляд на том, что там тво­рит­ся, Стив поп­росту от­ру­бил­ся.
_____________________________________
Примечания:

* «Twightlight» - да-да, те самые "Сумерки".
** мы в курсе о том, что в английском нет разделения на "вы" и "ты". Этот момент нужен для того, чтобы обыграть возраст Стива.
*** см. "Песнь о Роланде".
**** 104 градуса Фаренгейта соответствуют 40 градусам Цельсия

Глава вторая

В се­бя он при­ходил дол­го, мозг упор­но не же­лал воз­вра­щать се­бе вос­при­ятие жес­то­кой ре­аль­нос­ти, а па­мять — со­бытия ве­чера. Под ру­ками бы­ла прох­ладная прос­ты­ня, под го­ловой — неп­ри­выч­но мяг­кая и пах­ну­щая чис­то­той по­душ­ка, свер­ху его ук­ры­вало что-то, при всем же­лании не по­хожее на ком­ко­ватое оде­яло, под ко­торым он спал до­ма. На­вер­ное, мать все-та­ки выз­ва­ла ме­диков, ког­да отец от­ру­бил­ся. А в боль­ни­це хо­рошо, теп­лей, чем до­ма да и жрат­ва пов­куснее, пря­мо го­воря. Су­дя по то­му, что ему не ре­зало гла­за све­том да­же сквозь ве­ки — был ве­чер, а то и ночь. Нас­то­ражи­вала толь­ко ти­шина. В боль­ни­це та­кой не бы­ва­ет, или он ог­лох?
— Ау?
Нет, слух в по­ряд­ке, хо­тя го­лова нем­но­го бо­лит. Стив от­крыл гла­за, по­мор­гал, пы­та­ясь прог­нать ви­сящую пе­ред ни­ми пе­лену. Зре­ние не­хотя сфо­куси­рова­лось, и он мыс­ленно поз­дра­вил се­бя с глю­ками, ко­торы­ми об­за­вел­ся пос­ле па­дения с лес­тни­цы: над ним вмес­то ка­зен­но­го бе­лого по­тол­ка с длин­ны­ми ко­роб­ка­ми лю­минес­цен­тных ламп или круг­лы­ми ша­рами обыч­ных ма­ячил скос кры­ши, об­ши­тый ла­киро­ван­ным свет­лым де­ревом.
— Все, кры­ша у­еха­ла. На чер­дак, — ска­зал он и зас­ме­ял­ся.
— Мас­тер прос­нулся, — кон­ста­тация фак­та бы­ла оз­ву­чена чуть глу­хим жен­ским го­лосом, и его об­ла­датель­ни­ца мед­ленно, как жел­тая под­водная лод­ка, всплы­ла в его по­ле зре­ния.
— Доб­рый… день, мисс, — веж­ли­во ска­зал Стив.
— Зо­вите ме­ня прос­то Ли­нор, юный мас­тер. Как ва­ше са­мочувс­твие?
Ли­нор бы­ла пух­лень­кой, от­ча­ян­но-ры­жей, ее ще­ки, нос и лоб усе­ива­ли вес­нушки, еще бо­лее яр­кие на блед­ной ко­же, в во­лосах, как ко­рона, бе­лела ста­ромод­ная кру­жев­ная на­кол­ка, та­кой же кру­жев­ной бе­лый фар­тук ед­ва не хрус­тел от чис­то­ты и нак­рахма­лен­ности, слу­жа единс­твен­ным ук­ра­шени­ем стро­гому тем­но-ко­рич­не­вому платью.
— Пло­хо, на­вер­ное. А где я?
— Аль­берт-холл, юный мас­тер. И я вов­се не удив­ля­юсь ва­шему пло­хому са­мочувс­твию. Ес­ли три дня пи­тать­ся толь­ко ле­карс­тва­ми и буль­оном, так оно и бу­дет. Вам сроч­но нуж­но умыть­ся и плот­но по­зав­тра­кать! — ска­зано бы­ло неп­ре­река­емым то­ном.
— По­дож­ди­те, мисс Ли­нор. А что та­кое Аль­берт-холл?
— По­местье сэ­ра Фер­гюссо­на, ко­неч­но же. Вста­вай­те, юный мас­тер, по­тихо­неч­ку. Я вам по­могу. Нуж­но спус­тить­ся и дой­ти до ван­ной ком­на­ты.
Стив стал мед­ленно под­ни­мать­ся, пы­та­ясь пе­рева­рить ус­лы­шан­ное. Зна­чит, этот граф и прав­да ка­кой-то… граф. Это не лез­ло ни в ка­кие рам­ки, не впи­сыва­лось в при­выч­ную ему кар­ти­ну ми­ра. От­ку­да ка­кое-то по­местье в их за­холустье? Графья? Бред. На­вер­ное, он прос­то ва­ля­ет­ся в ко­ме в боль­нич­ке, и это все ему снит­ся. А ес­ли так, то по­чему бы не нас­ла­дить­ся сво­им сном?
Он выб­рался из пос­те­ли, поз­во­лил Ли­нор под­пе­реть его. И та­кой ком­па­ни­ей они и ста­ли спус­кать­ся к ван­ной ком­на­те. По пу­ти Стив ос­матри­вал­ся, удив­ля­ясь сво­ей фан­та­зии — как она по­роди­ла та­кой ши­кар­ный дом? А дом, или, вер­нее бы­ло ска­зать — особ­няк был во­ис­ти­ну ши­карен. Стив пло­хо раз­би­рал­ся во всех этих сти­лях, но при од­ном взгля­де на об­ста­нов­ку на ум приш­ло по­чему-то сло­во «ам­пир», и он пос­ме­ял­ся про се­бя: ам­пир — вам­пи­ру под стать. Хо­тя Гра­фу, ско­рее, по­дошел бы, на­вер­ное, го­тичес­кий стиль или ели­заве­тин­ский. Но… нет, он с лег­костью пред­ста­вил хо­зя­ина до­ма в мас­сивном крес­ле с мор­да­ми ль­вов на под­ло­кот­ни­ках, оби­том тем­но-си­ним бар­ха­том с ли­ли­ями. Жаль, что Гра­фа в свой бред уми­ра­юще­го соз­на­ния не за­тащить. Или не уми­ра­юще­го, но ма­ло при­ят­но­го, раз та­кие ка­чес­твен­ные гал­лю­цина­ции. Зна­чит, мозг точ­но серь­ез­но пов­режден.
Вот ин­те­рес­но — ес­ли это все же его бред, в нем воз­можно все, так? Стив, ко­торо­го все так же ак­ку­рат­но ве­ли под ру­ку, заж­му­рил­ся и за­шеп­тал без­звуч­но: «Хо­чу уви­деть Гра­фа! Хо­чу Гра­фа!»
— Граф ско­ро вас на­вес­тит, — при­нялась ус­по­ка­ивать его Ли­нор. — Как толь­ко вы при­мете ван­ну, по­еди­те и от­дохне­те.
Стив сглот­нул. Гал­лю­цина­ция вы­ходи­ла из-под кон­тро­ля. Это­го не мог­ло быть. Прос­то не мог­ло. Но бы­ло, черт его возь­ми, и ка­залось слиш­ком ре­аль­ным, что­бы спо­кой­но вос­при­нимать про­ис­хо­дящее.
— А он… прав­да, граф? Как Дра­кула?
— Гос­по­дарь Це­пеш от­но­шения к граф­ско­му ти­тулу все-та­ки не имел, — нас­мешли­во за­метил приб­ли­жа­ющий­ся сбо­ку Граф. — Ли­нор, я сам зай­мусь юно­шей, мо­жешь ид­ти.
— Ка­кой кра­соч­ный глюк, — вос­хи­тил­ся Стив, без­застен­чи­во по­щупал Ро­лан­да. — И ося­за­емый.
— Ес­ли те­бе бу­дет про­ще, мо­жешь вос­при­нимать это глю­ком, — ве­лико­душ­но раз­ре­шил муж­чи­на.
— Да вы прос­то ска­зоч­но доб­ры, Граф. И, кста­ти, я в кур­се, что Влад Це­пеш гра­фом не был. Прос­то… выр­ва­лось.
Ро­ланд толь­ко еще бо­лее нас­мешли­во со­щурил­ся, ос­та­новил­ся и рас­пахнул тя­желую ду­бовую дверь с ка­ким-то вы­чур­ным рез­ным ор­на­мен­том:
— Про­шу, мой юный друг.
Ван­ная ком­на­та бы­ла ши­кар­на, осо­бен­но Сти­ва впе­чат­ли­ла ван­на на тя­желых, брон­зо­вых ль­ви­ных ла­пах. И по­золо­чен­ные кра­ны, от­лично со­четав­ши­еся с бе­лос­нежны­ми сте­нами.
— Клас­сное со­чета­ние бе­лого с зо­лотом, хо­тя вот пур­пур с ним то­же неп­ло­хо. А еще луч­ше алое с зо­лотым… — со­об­щил Стив и упал на ру­ки Ро­лан­ду, ког­да го­лову сно­ва по­вело.
— Пра­во, мне лес­тно, ког­да в ру­ки па­да­ют столь юные пре­лес­тни­ки, — про­мур­лы­кал Граф, при­жимая его од­ной ру­кой, а вто­рой рас­пу­тывая за­вяз­ку на длин­ной со­роч­ке, в ко­торую Сти­ва об­ря­дил не­весть кто и ког­да. — А вы, юно­ша, уже вто­рой раз но­рови­те это сде­лать. Но все же пос­той­те, по­ка я вас не раз­де­ну.
— Вто­рой? Не при­поми­наю пер­во­го ра­за, — Стив ух­ва­тил­ся за его пле­чо, поз­во­ляя се­бя раз­деть.
Сму­щения не бы­ло, это же гал­лю­цино­ген­ный бред, че­го сму­щать­ся?
— Пер­вый был в том тем­ном пе­ре­ул­ке, где мы встре­тились во вто­рой раз. Прос­то я вов­ре­мя от­сту­пил с ва­шего пу­ти, о, мой оча­рова­тель­ный на­хал.
Со­роч­ка упа­ла на пол, неб­режно от­ки­нутая Гра­фом. В ван­ну мощ­ным на­пором тек­ла го­рячая во­да, взби­вая пе­ну.
— Ког­да оч­нусь в боль­ни­це, неп­ре­мен­но с теп­ло­той вспом­ню эти ви­дения, — хмык­нул Стив, пог­ля­дывая на пе­ну. — При­ят­но пах­нет. Не знал, что у глю­ков еще и ося­затель­ная часть та­кая.
— Нас­лаждай­ся, — сно­ва сбил­ся с вы­соко­пар­но­го сло­га Ро­ланд, лег­ко при­под­нял его под­мышки и пос­та­вил в ван­ну. — Все, что ви­дишь — в тво­ем пол­ном рас­по­ряже­нии.
— Ви­жу шам­пунь и те­бя. С че­го на­чинать?
В кон­це кон­цов, мо­жет, глюк удас­тся сде­лать нем­но­го бо­лее эро­тич­ным?
— Да­вай, нач­нем с… — Граф нак­ло­нил­ся к не­му, поч­ти ка­са­ясь гу­бами уха и сог­ре­вая его ды­хани­ем, -…шам­пу­ня.
— Я на­де­ял­ся на дру­гой от­вет, ну да лад­но. Шам­пунь то­же впол­не ми­ло выг­ля­дит, — Стив мед­ленно опер­ся о бор­ти­ки ван­ны и усел­ся, за­од­но ог­ля­дев се­бя на пред­мет си­няков и сса­дин.
Ни­чего. Ни еди­ного сле­да от па­дения с лес­тни­цы. А вот ста­рый ру­бец от сос­ко­чив­ше­го под­шипни­ка, два го­да на­зад вспо­ров­ше­го ему ру­ку чуть вы­ше лок­тя, был. Прав­да, по­чему-то, не та­кой вы­пук­лый, ка­ким Стив его пом­нил. Ну и дав­но, еще в детс­тве до жи­вого мя­са под­ранные ко­лени, рас­черчен­ные бе­лова­тыми ли­ни­ями, ос­та­лись. На­вер­ное, по­тому, что эти от­ме­тины он пом­нил, а что там бы­ло на его те­ле пос­ле па­дения — бог весть.
По ван­ной раз­несся аро­мат че­го-то цит­ру­сово­го и пря­нос­тей — Граф от­крыл шам­пунь, снял с креп­ле­ния душ и пе­рек­лю­чил во­ду.
— Зак­рой гла­за.
Стив вы­пол­нил при­каз, креп­ко заж­му­рил­ся. Это ока­залось не­ожи­дан­но при­ят­но: си­деть и нас­лаждать­ся тем, что за ним уха­жива­ют. Чут­кие паль­цы мас­си­рова­ли го­лову, взби­вая пе­ну, по­том по шее, пле­чам, гру­ди и ло­пат­кам кру­гами прош­лась мяг­кая губ­ка, на­мыли­вая ко­жу, опус­ка­ясь ни­же, плюх­ну­лась в во­ду, и ее сме­нили жес­ткие ла­дони. Это уже бы­ло не сов­сем мытье, но Стив не мог от­крыть гла­за — пе­на с во­лос спол­за­ла ему на лоб и нос. Ря­дом проз­ву­чал ти­хий сме­шок Ро­лан­да.
— Вот сей­час го­лова зак­ру­жит­ся, дви­нусь за­тыл­ком о край ван­ны… И вер­нусь в боль­ни­цу из ко­мы.
— Так от­кинь­ся на­зад, там по­лотен­це, — про­мур­лы­кал Граф. — Не бес­по­кой­ся, ни­како­го чле­но…вре­дитель­ства.
Ру­ка сколь­зну­ла под во­ду, уже со­вер­шенно от­кро­вен­но лас­кая. Стив пос­та­рал­ся как мож­но бо­лее плав­но улечь­ся, рас­сла­бил­ся. Глюк был прос­то чу­дес­ный, та­кой лас­ко­вый. Хо­тя и глюч­ный, что уж та­ить… Сла­бость не да­вала ему от­ве­тить так, как то­го хо­телось. Но из при­от­кры­тых губ выр­вался ти­хий стон, а ко­лени са­ми по се­бе ра­зош­лись, на­мекая на то, что мож­но и боль­шее.
— Не то­ропись, Стив, не то­ропись, — на­мур­лы­кивал на ухо бар­хатный го­лос. — Бу­дет все, что за­хочешь, ког­да на­берешь­ся сил.
— А ес­ли у ме­ня глю­ки кон­чатся ра-а-а-ань­ше?
— Эти — не кон­чатся, по­ка ты сам не по­жела­ешь, — со смеш­ком по­обе­щал Граф.
— Тог­да лад­но, — сог­ла­сил­ся Стив.
Ро­ланд все же ухит­рился до­вес­ти его до ор­газма од­ни­ми толь­ко ру­ками, при­чем, прос­то лег­ко ка­са­ясь, пог­ла­живая, чуть на­жимая, но так и не пе­рей­дя чер­ту слиш­ком от­кро­вен­ных ласк. По­том по­мог под­нять­ся на ко­лени и при­нял­ся смы­вать пе­ну и мы­ло.
— А те­перь мо­жешь ме­ня унес­ти спа-ать… — поз­во­лил Стив, счас­тли­во улы­ба­ясь.
— Не мо­гу, — со смеш­ком отоз­вался Граф, ку­тая его в ог­ромное пу­шис­тое по­лотен­це, — толь­ко есть. Сос­та­вишь мне ком­па­нию?
— А ко­го ты есть со­бира­ешь­ся?
— Ка­жет­ся, это был яг­не­нок. Или кро­лик? Нет, оп­ре­делен­но, мо­лодень­кий яг­не­ночек, та­кой неж­ный, м-м-м!
Стив об­лизнул­ся. Чер­тов Граф умел соб­лазнять. Пож­рать вво­лю, о чем еще мож­но меч­тать для пол­но­ты счастья? Ока­залось — еще и о но­вой, с иго­лоч­ки, одеж­де. Ру­баш­ка бы­ла мяг­кой, кра­сиво­го бе­жево­го цве­та, или это был цвет сло­новой кос­ти? Белье, яв­но то­же аб­со­лют­но но­вое. Брю­ки — ще­голь­ские, тон­кой шер­сти, с шел­ко­вой под­клад­кой. Лег­кие туф­ли, пах­ну­щие ко­жей. Да-а-а, о та­ком он мог толь­ко меч­тать. Ну, или при­думать се­бе все это в бре­ду.
— А по­чему в мо­их глю­ках имен­но ты? — за­ин­те­ресо­вал­ся вне­зап­но Стив. — По идее, дол­жен был быть Дэ­нис…
— Ну, вы­бор был твой, — хо­лод­ные гла­за сно­ва нас­мешли­во при­щури­лись. — А впро­чем, и вы­бора осо­бого не бы­ло. Твой Де­нис… вряд ли сог­ла­сил­ся бы по­сетить этот глюк.
— А раз­ве на­до спра­шивать, хо­чет ли кто-то, чтоб его ви­дели в бре­ду? — Стив вздох­нул. — Хо­тя мне и та­кие сны нра­вят­ся. Хо­тя они и че­рес­чур глюч­ные.
— Ешь, Сти­вен, — мяг­ко при­казал Граф.
Приш­лось оч­нуть­ся от сво­их раз­мышле­ний, что­бы ог­ля­деть­ся и по­нять, что они уже си­дят за ог­ромным сто­лом, нак­ры­тым на две пер­со­ны, и за­пах, ко­торый так за­ман­чи­во ще­кочет ноз­дри, ис­хо­дит от та­рел­ки с ка­ким-то су­пом-пю­ре, по­сыпан­ным под­жа­рис­ты­ми грен­ка­ми. Стив по­желал Ро­лан­ду при­ят­но­го ап­пе­тита и при­нял­ся за еду, как-то вя­ло удив­ля­ясь то­му, что ощу­ща­ет вкус. От го­рячей ван­ны и сыт­ной еды вско­ре ста­ло кло­нить в сон.
Жар­кое, та­ющее во рту, он уже оси­лить не смог, гла­за прос­то зак­ры­вались са­ми, и под­нять ве­ки бы­ло так же тя­жело, как под­нять мно­готон­ную ма­шину без дом­кра­та. Он да­же не ус­пел из­ви­нить­ся, прос­то по­нял, что вил­ка вы­пада­ет из паль­цев, и от­клю­чил­ся.

Он бы ни­чуть не уди­вил­ся, ес­ли бы оч­нулся в боль­ни­це под писк ап­па­ратов. Но гла­за он от­крыл все в той же кра­сивой спаль­не Аль­берт-хол­ла. И да­же поч­ти об­ра­довал­ся. Это оз­на­чало, что он еще нем­но­го по­будет с Гра­фом, хо­тя Стив не от­ка­зал­ся бы от ме­нее пом­пезной об­ста­нов­ки вок­руг. Вся эта рос­кошь его нем­но­го уд­ру­чала. Но вот эта спа­лен­ка под кры­шей ман­сарды бы­ла да­леко не са­мая рос­кошная в особ­ня­ке. По всей ви­димос­ти, рань­ше это бы­ло что-то вро­де иг­ро­вой ком­на­ты или мас­тер­ской ху­дож­ни­ка — три ши­роких ок­на де­лали ее очень свет­лой и при­дава­ли воз­душнос­ти об­ши­тым свет­лым де­ревом сте­нам. Ок­на прик­ры­вали хит­ро зак­реплен­ные тка­невые жа­люзи, пол пол­ностью скры­вал ко­вер с та­ким длин­ным вор­сом, что но­ги в нем уто­пали по щи­колот­ку. Кро­ме кро­вати, прик­ро­ват­но­го сто­лика и пу­зато­го рез­но­го ко­мода, в ком­на­те боль­ше не бы­ло ме­бели. Спус­тить­ся мож­но бы­ло че­рез люк в по­лу по вин­то­вой ле­сен­ке с по­тем­невши­ми от вре­мени рез­ны­ми пе­рила­ми и чуть скри­пучи­ми сту­пеня­ми.
Стив при­кинул свои си­лы, ос­мотрел сту­пени и стал спол­зать вниз. Го­лова бо­леть и кру­жить­ся пе­рес­та­ла, но лес­тни­цам он все еще не осо­бен­но до­верял.
— Ой, юный мас­тер, что же вы не поз­ва­ли! — спе­шив­шая навс­тре­чу Ли­нор при­жала ру­ку к круп­ной гру­ди. — Там у из­го­ловья шну­рок с кис­точкой, для вы­зова слуг. Поз­воль­те вам по­мочь.
— Мисс, я уже поч­ти спус­тился, — уве­рил ее Стив.
Нет, ну прав­да же, он же не ре­бенок и не ка­лека! Но за­бота, пусть да­же это бы­ла хо­рошо оп­ла­чен­ная за­бота чу­жого че­лове­ка, все рав­но гре­ла. Он не мог при­пом­нить, что­бы в ре­аль­нос­ти о нем так за­ботил­ся хоть кто-то. Вос­по­мина­ния детс­тва под­со­выва­ли то оп­ле­ухи от­ца, то ок­ри­ки ма­тери, а то и пор­ку тя­желым рем­нем. Да­же ес­ли он ни в чем не был ви­новен.
— Я вас про­вожу в сто­ловую, вы ведь есть на­вер­ня­ка хо­тите.
— Нет, мисс, по­ка не хо­чет­ся.
Стив при­вык есть ма­ло. Не ска­зать, что его мо­рили го­лодом, нет, еда, хоть пус­тая ка­ша, но на сто­ле бы­ла всег­да, да и на ра­боте под­кар­мли­вали. Но все рав­но, то­го яг­ненка ему по­ка хва­тало.
— Сэр Ро­ланд ве­лел на­кор­мить вас. Се­год­ня чу­дес­ный ом­лет по-фран­цуз­ски, вам пон­ра­вит­ся, — вор­ку­ющим го­лосом уго­вари­вала его Ли­нор. — И апель­си­новый сок. Или пред­по­чита­ете дру­гой? Есть яб­лочный, ви­ног­радный, грей­пфру­товый. Или, мо­жет быть, ко­фе?
— Яб­лочный сок, — оп­ре­делил­ся Стив.
Ко­фе он пил, пус­кай и в ви­де ко­рич­не­вого по­рош­ка, за­лито­го ки­пят­ком, а вот хо­роше­го со­ка дав­но не про­бовал. Да и этот ом­лет то­же вкус­но зву­чал од­ним сво­им наз­ва­ни­ем.
— Юно­му мас­те­ру нуж­но хо­рошо пи­тать­ся, — нас­та­витель­но ска­зала жен­щи­на. — Граф был весь­ма уд­ру­чен ва­шим сос­то­яни­ем.
— Хо­рошо, я по­зав­тра­каю нор­маль­но.
В кон­це кон­цов, что ме­ша­ет нас­ла­дить­ся нор­маль­ной и вкус­ной едой? Пусть толь­ко и в глю­ке. Вче­ра ужин был вы­ше всех пох­вал, Стив ни­ког­да та­кого не про­бовал. Ин­те­рес­но, при­со­еди­нит­ся ли Ро­ланд. Но на зав­тра­ке Гра­фа не бы­ло, стол был нак­рыт толь­ко для Сти­ва, и это бы­ло очень, очень неп­ри­выч­но — си­деть од­но­му за ог­ромным сто­лом, в на­ряд­ном за­ле, чувс­твуя се­бя, как ак­тер в ис­то­ричес­кой пос­та­нов­ке. Зав­трак ему по­дава­ла са­ма Ли­нор, он не знал, ее ли рук де­ло этот бо­жес­твен­ный ом­лет, на­мазан­ные ка­ким-то обал­денно-вкус­ным мас­лом и зем­ля­нич­ным дже­мом тос­ты, ко­торых не бы­ло в оз­ву­чен­ном ему ме­ню, но он все рав­но съ­ел с ча­ем. И ис­крен­не поб­ла­года­рил жен­щи­ну, при­нес­шую ему све­жевы­жатый яб­лочный сок.
— Вам нуж­но вос­полнить си­лы, — улыб­ну­лась Ли­нор. — Мо­жет быть, еще че­го-ни­будь? Слад­ко­го? Или мяс­но­го? Ово­щей?
— Нет-нет, спа­сибо боль­шое, я на­ел­ся! Прав­да!
— Хо­рошо, — ми­лос­ти­во сог­ла­силась счи­тать его на­ев­шимся Ли­нор. — Вто­рой зав­трак — в один­надцать. Ес­ли хо­тите, я про­веду вас по до­му. Здесь есть, на что пос­мотреть. Сэр Ро­ланд пред­по­лагал, вам бу­дет ин­те­рес­на биб­ли­оте­ка по­местья.
— Хо­рошо, будь­те лю­без… ВТО­РОЙ?
— Имен­но. Пол­дник в две­над­цать — мо­локо и блин­чи­ки. Обед — в три по­полуд­ни, в пять ча­сов — тра­дици­он­ное ча­епи­тие, в семь трид­цать — ужин.
— Ча­епи­тие? Мы, что, вне­зап­но в Ан­глию пе­ремес­ти­лись? — рас­сме­ял­ся Стив.
— Нет, ко­неч­но, — Ли­нор улыб­ну­лась. — Но в этом до­ме при­няты тра­диции ста­рой доб­рой Ан­глии. Нас­ле­дие пред­ков.
— Хо­рошо. Тог­да идем­те, я с удо­воль­стви­ем пос­мотрю на биб­ли­оте­ку.
Ли­нор не­тороп­ли­во по­вела его по особ­ня­ку, об­ра­щая вни­мание на пор­тре­ты, кар­ти­ны и ста­туи, тя­желые вы­чур­ные ва­зы. Стив и сам не ожи­дал, что боль­шая часть рас­ска­зан­но­го ею ока­жет­ся ему зна­кома. В шко­ле бы­ла хо­рошая биб­ли­оте­ка, а кро­ме то­го он еще бе­гал и в го­род­скую, чи­тая кни­ги за­по­ем.
— А чем имен­но я бу­ду за­нимать­ся тут, Ро­ланд не ска­зал? Мо­жет, на­до по­чинить что-ни­будь? Я хо­роший ав­то­меха­ник, к при­меру. Мо­гу и бы­товые при­боры под­ла­тать при нуж­де.
— Об этом, юный мас­тер, вам бу­дет луч­ше все­го пе­рего­ворить с са­мим гра­фом, — по­кача­ла го­ловой жен­щи­на. — Он вер­нется к обе­ду.
— Хо­рошо. Ду­маю, биб­ли­оте­ка ме­ня зай­мет.
Стив, прав­да, опа­сал­ся, что биб­ли­оте­ка ока­жет­ся то­же граф­ской, рос­кошной, вы­чур­ной, в ко­торой кни­ги при­нято чи­тать в бе­лых пер­чатках и неп­ре­мен­но с ко­ролев­ской осан­кой, да­же но­гу на но­гу не за­киды­вая. Уже од­ни две­ри че­го сто­или: ог­ромные двус­твор­ча­тые вра­та в оби­тель муд­рости, иное наз­ва­ние им как-то не под­хо­дило, и Стив пос­ме­ял­ся над со­бой мыс­ленно: ка­жет­ся, глюк на­чина­ет за­сасы­вать его все силь­нее, раз уж он сам при­нял­ся вы­ражать­ся так ви­ти­ева­то.
Кни­ги и впрямь ока­зались рос­кошны­ми, об­тя­нуты­ми в бар­хат и ко­жу, сто­яли за стек­лом. Но бы­ли и стел­ла­жи со спо­кой­ны­ми тем­ны­ми пе­реп­ле­тами и впол­не уз­на­ва­емы­ми фа­мили­ями. Скотт. Рид. Май. Верн. Он об­ра­довал­ся им, слов­но ста­рым друзь­ям, вы­тянул то­мик на­угад, ог­ля­дел­ся, за­мечая у­ют­ный уго­лок для чте­ния в эр­ке­ре, с по­душ­ка­ми и хрус­таль­ны­ми бра по бо­кам. Но за ок­ном бы­ло свет­ло, и Стив вдруг по­нял: до сих пор он не под­хо­дил к ок­нам, опа­са­ясь уви­деть вмес­то че­го-то оп­ре­делен­но­го — се­рую муть Нич­то, ведь он да­же не до­гады­вал­ся, что дол­жно быть там, за бе­зопас­ны­ми сте­нами до­ма. А там был парк, обыч­ный ан­глисй­кий парк, с ров­ны­ми ал­ле­ями и по­сыпан­ны­ми пес­ком до­рож­ка­ми. На­вер­ное, где-то еще бы­ли кус­ты роз. И, хо­тя Ли­нор го­вори­ла, что ни­куда они из Аме­рики не де­лись, боль­ше ве­рилось в ка­кой-ни­будь ан­глий­ский Шир, чем в род­ную Лу­изи­ану. Стив пред­по­чел уг­нездить­ся в по­душ­ках и за­нять­ся чте­ни­ем. Это ус­по­ка­ива­ло.
Прик­лю­чения Ди­ка Сэн­да, уже ра­за три чи­тан­ные, все рав­но зах­ва­тили. Он знал со слов биб­ли­оте­каря мис­сис Кер­ри, что ког­да-то ро­ман был эк­ра­низи­рован фран­цу­зами и ис­панца­ми, а до то­го — рус­ски­ми, но чи­тать ему все рав­но нра­вилось го­раз­до боль­ше. В во­об­ра­жении не бы­ло гра­ниц, и эф­фект при­сутс­твия был пок­ру­че но­вомод­но­го три-дэ. Он да­же не сра­зу ус­лы­шал, как Ли­нор зо­вет его на еще од­ну тра­пезу. На сей раз это бы­ли со­сис­ки, спар­жа, не­из­вес­тный Сти­ву, но от­то­го не ме­нее вкус­ный са­лат с ку­рицей и тра­дици­он­ная фа­соль. И, к сво­ему удив­ле­нию, он чувс­тво­вал, что в са­мом де­ле про­голо­дал­ся. Гра­фа нем­но­го не хва­тало, хо­телось ви­деть его по­чаще, по­ка длит­ся сон. Но Стив по­мал­ки­вал, жуя. Ска­зано — бу­дет к обе­ду, зна­чит, бу­дет к обе­ду. За­коны у сна все-та­ки есть ка­кие-то свои, раз не все и не сра­зу ма­тери­али­зу­ет­ся по пер­во­му тре­бова­нию.
Вре­мя до это­го са­мого обе­да Стив ре­шил сно­ва ко­ротать в биб­ли­оте­ке, раз уж де­лать по хо­зяй­ству ни­чего не да­ют. Он за­читал­ся, но про­пус­тить пол­дник ему не да­ли. Ли­нор при­нес­ла под­нос со ста­каном мо­лока и та­рел­кой с ру­мяны­ми блин­чи­ками, по­литы­ми си­ропом, пос­та­вила его на сто­лик и прид­ви­нула к эр­ке­ру. На под­но­се бы­ла и сал­фетни­ца, но Стив не мог се­бе поз­во­лить быть не­ак­ку­рат­ным и чи­тать за едой. Так что он схо­мячил па­ру блин­чи­ков, вы­пил мо­локо и от­пра­вил­ся ис­кать убор­ную, что­бы вы­мыть ру­ки. И да­же на­шел. К его воз­вра­щению под­нос был уб­ран.
— А мне та­кая жизнь да­же на­чина­ет нра­вить­ся, — ре­шил Стив, ме­няя кни­гу на сле­ду­ющую.
В ру­ках у не­го ока­залась Энн Райс, пер­вая кни­га из «Вам­пир­ских хро­ник». Стив был не осо­бен­ным лю­бите­лем дан­ной вам­пир­ской жвач­ки, но, по­копав­шись в па­мяти, счел, что под­за­был со­бытия в той ме­ре, что­бы за­хотеть пе­речи­тать за­ново. Сколь­ко он се­бя пом­нил, кни­ги о вам­пи­рах ему нра­вились всег­да. На­чиная с то­го са­мого ко­рифея клас­си­ки — Бре­ма Сто­кера, ко­торо­го он про­чел, про­дира­ясь сквозь наг­ро­мож­де­ния вы­чур­ных фраз, в во­семь лет. И по­нял, что нав­сегда по­корен. Зве­робо­ям, от­важным по­кори­телям Аляс­ки и Клон­дай­ка, Ро­бин­зо­ну и его Пят­ни­це, ка­пита­ну Бла­ду и про­чим пи­ратам уда­валось не­надол­го зав­ла­деть его вни­мани­ем, но все же вам­пи­ры влас­тво­вали в его ду­ше. Ра­зуме­ет­ся, он доб­рался и до серь­ез­ных на­уч­ных ис­точни­ков, но они на­дол­го его не ув­лекли. Ря­дом со скуч­ны­ми на­уч­ны­ми фак­та­ми о не­воз­можнос­ти су­щес­тво­вания вам­пи­ров, а так­же о том, от­ку­да пош­ли эти по­верья, ху­дожес­твен­ная ли­тера­тура бы­ла яр­кой сказ­кой. Сколь­ко бы­ло пе­речи­тано фан­фи­ков в ин­терне­те! Боль­шую часть он зак­ры­вал пос­ле двух-трех стра­ниц: пи­сали их вос­торжен­ные да­моч­ки, а то и де­воч­ки, не бле­щущие умом и со­об­ра­зитель­ностью, а ему нра­вил­ся ху­дожес­твен­ный, вы­верен­ный текст. А вот эта кни­га впол­не се­бе ув­ле­кала. Стив за­читал­ся так, что не за­метил, как дверь биб­ли­оте­ки от­во­рилась.

Код для Обзоров

— «Смотрящий», <a href="http://felinariy.diary.ru/p208485502.htm">главы 1-2</a> (миди, R, слэш) от [L]Кот-и-Котенок[/L]